Esta no es una artista, esta que escribe (que soy yo, pero tambien podria ser el lector o lectora, si es que hay alguno). La que observa por la ventana y deja su cabeza en blanco, y se deja caer, arrastrar por la gravedad. Busca otras atmosferas, busca otros medios de vida. La que siente su cuerpo lejano y prefiere olvidarlo, creyendo que esto realmente importa. No le gustan los hogares pretenciosos, no le gustan los niños con sonrisas de papel. Canta a la vida, sabiendo que es, tambien, un canto a la muerte.
No busca la eternidad, y sabe que el odio, el hastío y la repulsion, se originan en el amor más profundo.

23 seconds, all things we love will die
23 magic, if you can change your life

23 seconds, in you I see a chance
23 magic, if you change the name of love

-Blonde Redhead

http://www.gigasize.com/get.php?d=gppd3ymr2zb

Che, esta un poco gris este blog, no?
Ehm..
Ya sé!
(Si Babar no les alegra el corazón estan hechos de piedra caliza, monstruos)

Hoy recuerdo a los muertos de mi casa.
Al primer muerto nunca lo olvidamos,
aunque muera de rayo, tan aprisa
que no alcance la cama ni los óleos.
Oigo el bastón que duda en un peldaño,
el cuerpo que se afianza en un suspiro,
la puerta que se abre, el muerto que entra.
De una puerta a morir hay poco espacio
y apenas queda tiempo de sentarse,
alzar la cara, ver la hora
y enterarse: las ocho y cuarto.

Hoy recuerdo a los muertos de mi casa.
La que murió noche tras noche
y era una larga despedida,
un tren que nunca parte, su agonía.
Codicia de la boca
al hilo de un suspiro suspendida,
ojos que no se cierran y hacen señas
y vagan de la lámpara a mis ojos,
fija mirada que se abraza a otra,
ajena, que se asfixia en el abrazo
y al fin se escapa y ve desde la orilla
cómo se hunde y pierde cuerpo el alma
y no encuentra unos ojos a que asirse…
¿Y me invitó a morir esa mirada?
Quizá morimos sólo porque nadie
quiere morirse con nosotros, nadie
quiere mirarnos a los ojos.

Hoy recuerdo a los muertos de mi casa.
Al que se fue por unas horas
y nadie sabe en qué silencio entró.
De sobremesa, cada noche,
la pausa sin color que da al vacío
o la frase sin fin que cuelga a medias
del hilo de la araña del silencio
abren un corredor para el que vuelve:
suenan sus pasos, sube, se detiene…
Y alguien entre nosotros se levanta
y cierra bien la puerta.
Pero él, allá del otro lado, insiste.
Acecha en cada hueco, en los repliegues,
vaga entre los bostezos, las afueras.
Aunque cerremos puertas, él insiste.

Hoy recuerdo a los muertos de mi casa.
Rostros perdidos en mi frente, rostros
sin ojos, ojos fijos, vaciados,
¿busco en ellos acaso mi secreto,
el dios de sangre que mi sangre mueve,
el dios de yelo, el dios que me devora?
Su silencio es espejo de mi vida,
en mi vida su muerte se prolonga:
soy el error final de sus errores.

Hoy recuerdo a los muertos de mi casa.
El pensamiento disipado, el acto
disipado, los nombres esparcidos
(lagunas, zonas nulas, hoyos
que escarba terca la memoria),
la dispersión de los encuentros,
el yo, su guiño abstracto, compartido
siempre por otro (el mismo) yo, las iras,
el deseo y sus máscaras, la víbora
enterrada, las lentas erosiones,
la espera, el miedo, el acto
y su reverso: en mí se obstinan,
piden comer el pan, la fruta, el cuerpo,
beber el agua que les fue negada.

Pero no hay agua ya, todo está seco,
no sabe el pan, la fruta amarga,
amor domesticado, masticado,
en jaulas de barrotes invisibles
mono onanista y perra amaestrada,
lo que devoras te devora,
tu víctima también es tu verdugo.
Montón de días muertos, arrugados
periódicos, y noches descorchadas
y en el amanecer de párpados hinchados
el gesto con que deshacemos
el nudo corredizo, la corbata,
y ya apagan las luces en la calle
saluda al sol, araña, no seas rencorosa
y más muertos que vivos entramos en la cama.

Es un desierto circular el mundo,
el cielo está cerrado y el infierno vacío.

-Octavio Paz.

Cuando entré al sitio tuve el impulso de borrar todo lo que aqui esta escrito, de barrer con todo aquello que quedó atras. Es un sentimiento que me resulta bastante familiar, algo con lo que debo lidiar cotidianamente, una fuerza extraordinaria que me lleva a querer meter en el incinerador mis libros, mi ropa, bah, mi casa entera, y sentarme a observar como todo se esfuma en minutos, es una fantasía que me da una poderosa sensación de libertad.
La libertad de quien no tiene identidad o referencia de si mismo, ser simplemente una aparicion, una pequeña brisa.
Dejarlo todo y partir al otro lado del mundo, sin rumbo tal vez, sin historia.

Para no perderse, pasé para recordar que alguna vez me hice una cuenta y cree un blog para escribir algunas lineas olvidables.
Me gustaría decir que el tiempo no pasó en vano, pero, ¿para que mentir?, me devoran las mismas manias de siempre.

Quise ser riqueza y me convertí en miseria; ser combativa y orgullosa, pero me ahogué en la saliva de torpes balbuceos. Quise escribir pero solo me hundí en tinta y palabras, en oraciones mal dispuestas, como trampas, como signo de una leve torpeza. Quise encontrar, pero la búsqueda es parte de un proyecto inacabado. Quise ser arte, pero me resulto aburrido y egocéntrico. Quise ser parte de otro, pero no encontré en quien alojarme. Quise mirarme en un espejo pero me pareció un desperdicio. De tiempo, de amor, de cierta magia. Quise volver a lugares comunes que creí me esperaban, pero nadie respondió. Quise ser noche, ¡pero que locura!, el alba me aborrece.
Quise morir pero no encontré el puñal, el veneno, las razones, el teléfono de emergencias. Quise vivir, pero.. No me alcanza.

Yo quisiera a la noche verla de día,
comer y luego no haber comido,
huir y ser quien me corre,
en casa estar del lado de afuera.

Macedonio Fernandez-

“..Back to the daily regime
where the late night graveyard shift dampens your dreams
bitten by the desire and the spell
that leaves you stranded out
on the other side of town..”

Calexico – The Ride (pt II)

-No me gusta ver televisión todo el día. Cuando finalmente la apago siento como si seres del espacio exterior me hubieran abducido el cerebro.

-Desde pequeña soy una chica perseguida, siempre miro para todos lados antes de entrar a algún lugar y si me siento intimidada de alguna manera prefiero no entrar. De hecho alguna vez tuve la fantasía de estar siendo observada todo el tiempo, también escuchada. Así que durante un lapso de tiempo preferí no dar mi nombre y no usar medios (telefono inalambrico, mail, registros en paginas web) que pudieran revelar mi identidad a ese posible observador (posible pervertido)

-No puedo ver películas de terror en mi casa, pero corro al cine más próximo cuando se estrena una del genero.

-Son las 7:20 am y no puedo dormir porque no logro encontrar la manera de asesinar a todos los obreros de la construcción de al lado sin las consecuencias de cualquier asesinato múltiple.