Domingo

Esta no es una artista, esta que escribe (que soy yo, pero tambien podria ser el lector o lectora, si es que hay alguno). La que observa por la ventana y deja su cabeza en blanco, y se deja caer, arrastrar por la gravedad. Busca otras atmosferas, busca otros medios de vida. La que siente su cuerpo lejano y prefiere olvidarlo, creyendo que esto realmente importa. No le gustan los hogares pretenciosos, no le gustan los niños con sonrisas de papel. Canta a la vida, sabiendo que es, tambien, un canto a la muerte.
No busca la eternidad, y sabe que el odio, el hastío y la repulsion, se originan en el amor más profundo.

Cosa de costumbre

Para no perderse, pasé para recordar que alguna vez me hice una cuenta y cree un blog para escribir algunas lineas olvidables.
Me gustaría decir que el tiempo no pasó en vano, pero, ¿para que mentir?, me devoran las mismas manias de siempre.

¡!

¡!

Quise ser riqueza y me convertí en miseria; ser combativa y orgullosa, pero me ahogué en la saliva de torpes balbuceos. Quise escribir pero solo me hundí en tinta y palabras, en oraciones mal dispuestas, como trampas, como signo de una leve torpeza. Quise encontrar, pero la búsqueda es parte de un proyecto inacabado. Quise ser arte, pero me resulto aburrido y egocéntrico. Quise ser parte de otro, pero no encontré en quien alojarme. Quise mirarme en un espejo pero me pareció un desperdicio. De tiempo, de amor, de cierta magia. Quise volver a lugares comunes que creí me esperaban, pero nadie respondió. Quise ser noche, ¡pero que locura!, el alba me aborrece.
Quise morir pero no encontré el puñal, el veneno, las razones, el teléfono de emergencias. Quise vivir, pero.. No me alcanza.

La desventura de vivir un domingo al anochecer

Son casi las 8 de la noche, la hora en que empiezo a bostezar y a pensar en la rutina que comienza mañana y termina el viernes que viene. Esa rutina que se devora 8 horas de mi día (cuando no más) entre las 14:30 y las 22:30, y que produce que mi fin de semana vomite cansancio, desgano y todo tipo de tareas a realizar. Mis jefas no entienden mis gruñidos cuando me piden quedarme “unos minutitos más”, y es porque es mi tiempo del que estamos hablando, aquel donde podría estar leyendo un libro, estudiando, preparándome un té, mirando E! entertainment hipnotizada por la actriz del momento, o jugando un partido de ping pong.

Alguien tiene que admitirlo, la utilidad del ser humano esta sobreestimada, la belleza del trabajo es una vil mentira, y nadie es más digno por trabajar 8 horas al día, o al menos no yo.
Y lo peor es que ningún aguinaldo me va a poder devolver el placer de dormir una siesta a las 4 de la tarde.

Título? Qué título?

La frase que da titulo a este blog esta sacada de un libro de Silvina Ocampo. ¿Por qué? Sin ningún motivo aparente más que la obstinación de quien escribe en robarla y utilizarla para sus propios fines.
Tengo ganas de volver a ensayar alguna línea y garabatear en un espacio como este, digo, en un blog. No sé que quiero escribir, pero se trata de eso justamente, de improvisar. Tampoco sé si alguien lo leerá, al menos hasta que tenga dos o tres entradas y pueda anunciar la apertura de un blog “que promete”. No se me ocurre un adjetivo certero en este momento, probablemente lo de la promesa sea una mentira y termine siendo uno más del montón, un poco más parecido a una compilación de escritos caprichosos y sin estilo que a una obra premeditada y con un hilo conductor que la salve del abandono.
Sin más, inauguro esta nueva etapa, que creo, puede ser muy larga pero infructuosa, o no. Time alone will tell.

Fin del comunicado.