Domingo

Esta no es una artista, esta que escribe (que soy yo, pero tambien podria ser el lector o lectora, si es que hay alguno). La que observa por la ventana y deja su cabeza en blanco, y se deja caer, arrastrar por la gravedad. Busca otras atmosferas, busca otros medios de vida. La que siente su cuerpo lejano y prefiere olvidarlo, creyendo que esto realmente importa. No le gustan los hogares pretenciosos, no le gustan los niños con sonrisas de papel. Canta a la vida, sabiendo que es, tambien, un canto a la muerte.
No busca la eternidad, y sabe que el odio, el hastío y la repulsion, se originan en el amor más profundo.